Páramo en esta noche,
boca contra otros fríos
cuando el rostro ahora asume
su fin y es su corteza.
Igual que muere el día
hoy nace: el mismo acaba.
Y la mano se extiende
a la luz o a la lluvia,
a la noche continua,
como esa rama sola de un invierno.
Boca que acaso supo
y conoció, o no sabe,
porque no conocer es saber último.
(Vicente Aleixandre)
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario